Résumé du livre

« Je croyais avoir fait oeuvre littéraire, mais tout le monde, ce fameux toutlemonde par qui tout arrive, y voyait un bouquin de cul, un de ces savoureux bouquins de cul écrit par une femme ni souffrante, ni laide, ni desespérée, donc forcément Don Juane, tête brûlée, chaudasse, pas froid aux yeux, fonceuse. Tout ça, que je ne suis pas. C'était depuis ce malencontreux malentendu que je ne me déplaçais plus sans Bombe. »